Aggiungiamo qualche voce al nostro glossario spiegando l’etimologia (controversa) di alcuni dei nomi dei personaggi dell’Orestiade. “Clitemnestra” per alcuni sembra suggerire una donna “dai molti corteggiatori” per la sua bellezza. Dalla “Enciclopedia dell’Antico” di Einaudi viene una interpretazione più sfumata -la forma più antica è Klutaiméstra, mentre la forma Klutaimnéstra appare nei manoscritti medioevali dell’Odissea – deriva da klutós («inclito», «celebre») e méstor («consigliere», «ispiratore»)- . Oreste” più semplicemente, vuol dire “abitatore delle montagne”.

Ancora su segnalazione dell’attivissima MGB (Maria Grazia Bordone) suggeriamo ai volenterosi/e dell’approfondimento il monologo “Clitemnestra o del crimine e degli affetti” scritto da Marguerite Yourcenar (testo non pubblicabile qui perché non di pubblico dominio).

Quando su chi si odia, fingendo di amarlo,

ci si prepara a dar sfogo all’odio, non si alzano

nuovi ostacoli, a rendere più difficile il successo!

Clitemnestra  (Agamennone)

Un omaggio a Irene Papas. Il film citato è “Iphigenia”, tratto quindi non dal nostro Eschilo. E’ in greco con i sottotitoli in inglese, ma arrivano lo stesso tutta la disperazione e la furia della madre che ha scoperto la feroce sorte decisa per sua figlia dal suo stesso marito. Non è difficile credere che questa donna sarà capace di aspettare dieci anni per avere vendetta.
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Nella splendida cornice di Castel Sant’Angelo la manifestazione LETTURE D’ESTATE LUNGO IL FIUME E TRA GLI ALBERI ospita tutti i giovedì sera le lezioni sulla tragedia greca del prof. COSIMO GUARINO, con partecipazione di pubblico attenta e crescente. E noi? Giovedì prossimo, 19 luglio, presenteremo il progetto proprio in quel contesto insieme all’Assessore alle politiche culturali del Municipio XVII ROBERTO TAVANI.
L’invito è lanciato.

Insieme a questo nostro piccolo scherzo pubblichiamo una notevole sinossi dell’Orestea a cura del grande grecista Manara Valgimigli.

Con questo titolo è indicata l’unica trilogia che ci sia pervenuta e rimasta intiera di Eschilo e di tutto il teatro greco. La compongono l’Agamennone, le Coefore e le Eumenidi. Fu rappresentata la primavera del 458, quando Eschilo aveva 67 anni; due anni prima che morisse. Per sviluppo tecnico e drammatico e per movimento scenico è la più complessa delle tragedie di Eschilo; e poiché a questi elementi esterni corrisponde una intima e profonda e feconda ispirazione di poesia, possiamo dire che è anche la più compiuta. La tragedia si apre che tuttavia è notte. Su la più alta terrazza della reggia degli Atridi, da anni, una vedetta sta vigilando se mai scorga dalla parte dell’Egeo i fuochi che annunciano la caduta di Troia e il ritorno del re. Le prime parole della tragedia sono di questa vedetta. Talora canta, talora tace e misura il cammino delle stelle; talora parla come tra sé: così ora, che parla e lamenta la sorte della casa dove regna una donna di maschio cuore, di tenebrosi disegni. Chi è e che fa questa donna? A un tratto, da lungi risplende un fuoco. Gridi di gioia dovrebbero accogliere il lieto annuncio. “Ma non posso parlare”, dice il servo fedele: “ho come un bove, un grosso bove sopra la lingua”. Così questa gioia del ritorno è subito immersa dentro una cupa angoscia, che è l’aria di tutto il dramma. Entra in scena il Coro. Sono dodici vecchi argivi. Vengono, come ogni mattina, a dare alla regina il saluto. Non sanno la notizia. Ma hanno veduto, venendo, servi apprestare sacrifici, ardere incensi, incoronare le are degli dei. Dunque, immaginano, il ritorno trionfale; giorno di allegrezza e di festa. Ma il loro canto è tutto venato, come le parole della vedetta, dagli stessi brividi di paura, dalla stessa apprensione di angoscia. Rammemorano la spedizione di guerra, i funebri auspici di allora, l’episodio tristissimo del sacrificio di Ifigenia. E viene la regina, Clitennestra. “Troia è caduta”, annuncia Clitennestra solennemente. E ai vecchi del Coro che avanzano qualche dubbio, “Non sono donna da credere a sogni”, ella risponde, “non sono fanciullo da credere a fantasmi” (e crederà a sogni e a fantasmi). Parole secche, che già descrivono la sua natura imperiosa. E dice com’ebbe l’annuncio; enumera tutti i messaggi di fuoco che di monte in monte, di riva in riva, movendo da Troia, giunsero fino ad Argo. Discorso maschio, altero, regale; come so quelle fiamme annunciatrici fossero sottoposte esse medesime all’impero della sua volontà. E celebra fieramente la vittoria. Con gioia crudele e aperta ne raffigura le immagini sanguinose: le pare di udire i gridi della città devastata: le pare di vedere l’immenso carname. Subito si avverte nelle sue parole il suono speciale della sua gioia. Assaporando il sangue dei nemici del re, già assapora ella il sangue del re nemico suo, e della sua vendetta. Rientra nella reggia. Ancora un canto del Coro, di funesti presagi. Ed ecco, con un taglio rapido nel tempo, arriva da Troia l’araldo dell’esercito acheo, l’araldo della vittoria. Si getta prono a baciare la terra; saluta la patria, gli dèi, annuncia l’imminente arrivo del re vincitore. Ode Clitennestra, esce dalla reggia, ritorna in scena. Parla all’araldo. “Già prima gridai il mio grido di giubilo. Mi dissero pazza. Ecco il nunzio. E tra poco il re. Va, e al re mio sposo annuncia questo: nella casa troverà la sua sposa fedele quale la lasciò, cagna della casa, feroce ai suoi nemici, sempre la stessa”. Rientra nella casa. L’araldo narra al Coro del lungo viaggio marino, dei molteplici naufragi, della flotta divisa in due, di Menelao disperso: Agamennone solo ritornò, unico fortunato nel ritorno. Di quale fortuna? E il Coro intona un altro canto corale, anche più cupo e doloroso e angoscioso del precedente. La linea musicale del dramma piega il suo arco, acuisce le sue note, sale ai suoi culmini. A questo punto giunge Agamennone, sul carro trionfale, coronato di vittoria. Seguono altri carri di trionfo, con bottini di guerra. In un carro è Cassandra la vergine vaticinatrice, figlia di Priamo. Sulla porta della reggia, in alto, riappare Clitennestra, accompagnata da ancelle che reggono sulle braccia lunghi e ricchi tappeti di porpora. E saluta il re. “Io ho consumato i miei occhi in lunghe veglie aspettando il segnale luminoso. Ora finalmente lo posso salutare in te il custode della casa, la gomena salda che regge la nave, la colonna che sostiene l’alto tetto…”. Mentisce Clitennestra? La meraviglia del suo parlare è in questo gioco sottilissimo di menzogna e di verità. C’è nelle sue parole, veramente, la gioia del ritorno del re; perché se non fosse tornato la sua vendetta sarebbe rimasta insaziata. E in questa gioia si accendono di una luce singolarmente truce le sue espressioni di amore: che sono false, ma sono apertamente e senza paura false. Clitennestra mentisce allo scoperto. Anche quando mentisce dice il vero. Clitennestra non è falsa; la finzione ripugna alla sua natura veemente e gagliarda. Ella usa la finzione come userebbe e impugnerebbe una sferza. La finzione è l’espressione schietta e netta del suo odio. Agamennone in mezzo al suo trionfo sembra avvertire, oscuramente queste minacce. Teme di scendere dal carro: ha paura, scendendo, di calpestare quei rossi tappeti di porpora che Clitennestra ha ordinato fossero distesi sul suo passaggio. E scende infatti come furtivamente, in fretta entra nella casa; e la porta di casa si chiude dietro di lui con la pesantezza quasi felpata del destino. Ora siamo al più alto culmine lirico della tragedia. Siamo dinanzi alla più alta invenzione del genio di Eschilo. Cassandra è rimasta sul carro, sola, diritta, ferma, con gli occhi fissi, come impietrata. È vestita della sua veste fatidica; ha intorno al collo una corona di lauro apollineo intrecciato con bende di lana. Non vedendola con le altre prigioniere, Clitennestra torna indietro, le si pone di fronte, le ordina di scendere. Cassandra, fissa, immota, tace. Clitennestra insiste. Pause terribili di silenzio. Impaziente, Clitennestra la lascia dov’è; rientra. Ed ecco, come albero percosso dal vento, Cassandra comincia ad agitarsi, a scrollarsi. E dà un urlo invoca il suo dio, Apollo, Apollo. È ripresa dal suo estro profetico. E parla. Il suo parlare dapprima è a sbalzi, interrotto da gridi; poi si distende. Vede e dice tutti i delitti che insanguinarono la casa degli Atridi. Vede, ora, il delitto nuovo che si sta consumando in questo momento. E noi vediamo la uccisione di Agamennone nell’occhio incantato della vergine vaticinatrice. Di dentro la reggia si ode il grido di Agamennone ferito a morte. Subito dopo, sulla soglia della reggia, diritta e superba, con la bipenne ancora in mano e macchiata di sangue, appare Clitennestra. “Sì, questo ho fatto: due volte ho colpito; tre volte; e alla terza volta uno spruzzo di negro sangue mi percuote, e io ne godo come spiga di un campo in fiore che s’apre a un gitto di fresca acqua”. E viene Egisto (v.), a prendere la sua parte dei diritti del regno. Nasce contesa tra i due e i vecchi del Coro, che quasi mettono mano alle spade; pronunciano il nome di Oreste (v.). Il nome di Oreste è il legame diretto con la tragedia che segue. Sono trascorsi sette anni circa: quanti è necessario perché Oreste, nato poco prima della partenza di Agamennone per Troia, e allontanato da Argo poco prima dell’uccisione, abbia raggiunto i diciotto anni, cioè la efebìa, e quindi riconquistato il diritto di ritornare re e padrone nella sua casa. Ma prima Oreste s’è recato a Delfi; e da Apollo ha ricevuto l’ordine di vendicare la morte di suo padre. E ora giunge in Argo con Pilade (v.); e si ferma anzitutto a consacrare sulla tomba del padre i capelli della compiuta efebìa. Frattanto, verso la tomba, si avanza un corteggio di portatrici di libami (le Coefore), e di altre offerte funebri. Le conduce la sorella Elettra (v.). Oreste la riconosce. Perché nella notte precedente Clitennestra ebbe un sogno, un pauroso sogno, che solo più tardi le sarà chiaro. Ma ora, subito, ella sente che deve placare l’anima del morto. La linea del dramma, semplicissima, è già disegnata. Sono come due linee che si vengono incontro, una dalla casa del re e una dalla Fòcide; e condotte ambedue da una unica volontà divina: la tomba di Agamennone è il punto d’incontro. Su quella tomba Oreste aveva lasciato i suoi capelli. Elettra li vede, sospetta, siano del fratello. Questi, che stava in disparte, si fa innanzi; e fratello e sorella, finalmente, si ritrovano, si riconoscono; ormai sono una persona sola, e un’unica volontà. Così le fila del dramma si vengono annodando verso il loro centro, che è la vendetta. Ma alla vendetta bisogna che anche aiuti la evocazione del morto. E qui, nel commo, in questa grande evocazione, in questo grande canto a tre voci (Elettra, Oreste, Coro), è il culmine lirico del dramma. Perché come l’Agamennone è tutto una larga trenodia, un lugubre canto di morte che si sviluppa dal peana di vittoria del re vincitore, le Coefore sono il peana di vittoria che si sviluppa dalla trenodia del re ucciso. La prima parola di Oreste che invocò da Ermes la “potenza” del padre, è il primo segno di questo motivo. Dopo il commo l’azione segue veloce. Oreste si finge un pellegrino venuto dalla Daulide per annunciare a Clitennestra che Oreste è morto. Viene Cilissa, la vecchia fedele nutrice di Oreste; e piange. L’inganno procede. “Con inganno fu ucciso il re, con inganno devono essere uccisi gli uccisori”: così disse Apollo (555 sgg.). Entrato in casa, per prima cosa Oreste uccide Egisto. Si odono grida. Accorre Clitennestra. Chiede a un servo ragione di quel gridare. E il servo: “Io dico che i morti uccidono i vivi”. Rientra Oreste. E il figlio affronta la madre. Qui il sogno misterioso si scopre. Oreste è il serpe che nel sogno notturno succhiò grumi di sangue dal seno di Clitennestra. Uccisa la madre, il figlio è preso da furore di pazzia; e vede le Erinni, le rabide cagne della madre che lo perseguono e inseguono. E qui si lega il terzo dramma della trilogia, le Eumenidi. Da principio la scena è a Delfi, nel santuario di Apollo. Quivi s’è rifugiato Oreste. Ha intorno le Erinni addormentate. Ma c’è anche Apollo, il quale esorta Oreste a recarsi in Atene, dove troverà giudici equi che finalmente lo libereranno da tale tortura. Guidato da Ermes, Oreste parte. Lo inseguono tuttavia le Erinni, svegliate e incitate contro di lui dall’ombra di Clitennestra. E ora la scena è in Atene, sull’Acropoli, davanti al tempio di Pallade Atena. Anche qui arrivano le Erinni. E anche la dea Atena. La quale dichiara che tale contesa sarà risoluta e giudicata da giudici ateniesi scelti da lei stessa. Si fa il giudizio. È vero che Oreste uccise la madre, dice Apollo, ma la madre gli uccise il padre. I due delitti sono eguali. La votazione dà egual numero di voti; Oreste è assolto. Allora le Erinni minacciano vendetta su tutto il popolo di Atene. Ma Atena riesce a placarle; anzi le persuade a divenire benigne (eumenidi): e la città innalzerà un tempio e celebrerà cerimonie sacre in loro onore. Si forma al lume di fiaccole un corteggio solenne, e le Eumenidi pregano per il popolo ateniese pace e felicità. Questo dramma finale vuol essere la consacrazione e la esaltazione dell’Areopago, il grande tribunale di Atene. Finché sangue chiama sangue, e i delitti si vendicano con nuovi delitti, la catena delle colpe non si spezza, e la legge del taglione distrugge le famiglie e vuota le città. E dunque, bisogna affidare allo Stato il diritto di giudicare e di punire; e precisamente a un tribunale di cui tutti riconoscano l’autorità e rispettino i decreti: che sarà poi il pensiero riaffermato e riconfermato da Socrate con la propria morte.
Manara Valgimigli